« C’est pour quoi ?
— Zazvoiba ?
— Euh… pardon ?
— Mezuivébédélné !
— Excusez-moi mais… Vous pourriez répéter ?
— JE-ME-ZUIS-FAIS-BÉDER-LE-DEZ ! »

Elle est conne celle-là ou quoi ? J’ai le visage en sang et le pif qui a doublé de volume. Ça se voit comme… bah comme le nez au milieu de la figure.

« Ah oui, oui oui oui, bien sûr… Bon, prenez un siège, on vous recevra bientôt. Suivant ! »

Bientôt ? Bientôt comme quoi ? ‘Lis-un-ou-deux-magazines-en-attendant’ bientôt ? Ou ‘t’as-le-temps-de-crever-étouffé-dans-ton-sang’ bientôt ? Vues les habitudes des urgences, surtout en plein milieu de la nuit, je pencherais plutôt pour la deuxième solution… Mais est-ce que j’ai le choix, de toute façon ? Alors, sans adresser un autre mot ou regard à l’hôtesse d’accueil, je vais m’assoir. J’ouvre un magazine, puis deux, puis trois. Parfait, ça m’aura au moins occupé cinq minutes de les feuilleter. Faut dire que, même en me forçant, je ne suis pas plus passionné par la vie des stars que par les dernières tendances modes, et encore moins par le classement annuel des meilleures cheminées. Poussant un soupir, j’envoie valser le papelard sur la table basse, mais un peu trop fort, et il tombe à terre. Pas grave, j’y pose mes pieds à la place. Je surprends quelques regards agacés se poser sur moi, encore que je ne suis pas sûr s’ils sont dus à ce geste décontracté, ou à ma respiration sifflante, voire même parfois bulleuse, et qui, résonnant dans le morne silence de la salle d’attente, pourrait en agacer plus d’un, je vous le concède.

« Excusez-moi, monsieur. Est-ce que vous pourriez retirer vos pied de la table basse, s’il-vous-plaît ? »

Je tourne ma tête vers l’hôtesse et lui adresse un grand sourire, bien exagéré.

« Est-ce qu’on va bientôt me recevoir ?
— …
— C’est bien ce que je pensais. »

Je m’étire et croise les bras derrière ma tête, prenant encore plus mes aises. Et si ça lui plaît pas, hé ben c’est le même ! J’aurais pu user de mon charme pour qu’elle me foute la paix, et qu’elle ne fasse pas la gueule. Mais premièrement avec ma tronche ainsi refaite, cette tactique est quelque peu compromise. Deuxièmement, l’hôtesse est moche. Troisièmement… J’ai eu ma dose de nanas pour ce soir, et pas dans le bon sens.

Youpi, c’est vendredi ! La soirée pour chopper par excellence ! Et pour une fois, ce soir-là, je ne bosse pas. Noah a bien essayé d’échanger son shift avec moi, mais désolé vieux, c’est pas toujours aux mêmes de s’amuser. C’est sûr que, même quand c’est lui qui part à la chasse, je profite aussi du gibier, comme toujours. Mais moi aussi j’aime jouer les rabatteurs, de temps en temps. Alors, dès vingt heures, je commence la soirée dans un bar. Mais pas le miteux Old Fat Cat où nous bossons, non. Je jette mon dévolu sur un des derniers lounge bars tendance, dans les beaux quartiers. Autant marquer le coup.
Comme toujours, je commence au whisky irlandais. Accoudé au bar, je le sirote tranquillement, scannant la salle du regard. Elle se remplit petit à petit, et je constate rapidement que je n’ai pas fait un mauvais choix en venant ici. Y’a d’la meuf, et d’la bonne. Brunes, blondes, rousses ; classes, rockeuses, et même pétasses, y’en a pour tous les goûts.
J’attaque, d’abord des œillades, des sourires, à droite à gauche, dans un miroir, à travers un verre. En premier lieu, je vois large avant de rétrécir mon champ d’action, pour déterminer quelle sera la proie la plus intéressante. Je refuse la proposition d’une blonde plantureuse qui me propose une visite privée des toilettes des filles. Respecte-toi, poupée ! Et puis, si on me voit m’éclipser avec ça au bout de même pas deux heures, je serais grillé pour le reste de la soirée, et je pourrais dire adieu à mes chances de repartir avec le gros lot.
Finalement, je la vois. Rousse, bien faite, élégante mais mutine… Elle s’ébat sur la piste de danse dans une petite robe noire qui attire l’attention sur son corps tout en laissant ce qu’il faut de mystère pour émoustiller l’imagination. Je croise plusieurs fois son regard pétillant qui semble m’inviter à la rejoindre. Alors je draine le fond de mon verre, et je me lève. Mais je ne l’approche pas tout de suite. Je me glisse parmi la foule, me mêlant à la vague humaine s’agitant sur des rythmes désordonnés. Je m’attarde parfois aux côtés d’une ou deux femmes, partageant quelques mouvements avec elles avant de continuer à avancer, lentement mais sûrement, jusqu’à la jolie rousse. Lorsque je la rejoins enfin, je lui tourne d’abord le dos, esquissant quelques pas solitaires, avant de finalement me retourner et établir le contact du regard. Je souris ; elle fait de même. Tout en continuant à danser, je m’approche de plus en plus pour me coller contre elle.
C’est alors que je sens une main me tapoter l’épaule. Je regarde par-dessus et vois une brune explosive qui me dévisage, les bras croisés. J’ai à peine le temps de m’extasier sur sa plastique qu’elle m’aboie :

« Alors, elle te plaît ma meuf ? »

Qui aurait cru qu’il y avait tant de force dans un si petit poing ?

Les yeux rivés sur la pendule, je suis du regard la trotteuse qui parcourt inlassablement son petit bonhomme de chemin sur le cadran. Enfin ‘trotteuse’… Elle m’a plutôt l’air d’avancer au pas. Le temps semble s’écouler comme dans de la gelée au madère, et même pas de la bonne, en plus. D’autres personnes sont arrivées après moi, dont un type aux allures de clodo qui rythme chaque minute d’une mélodieuse toux bien grasse avec marqué dessus cancer du poumon, et une mère avec deux gosses qui ne perdent pas leur temps pour mettre l’ambiance dans la salle d’attente à grands renforts de braillements. Mon regard délaisse la pendule pour se poser avec insistance tantôt sur les gnafrons, tantôt sur leur génitrice qui, malgré l’atmosphère d’exaspération si épaisse qu’on pourrait la trancher au fil à couper le beurre, ne semble absolument pas concernée par le boxon que sont en train de mettre ses deux engeances.
Je me redresse légèrement sur mon siège lorsqu’une infirmière arrive enfin dans la salle d’attente et se diriger vers moi. Par réflexe, j’esquisse un début de sourire charmeur à l’intention de cette jolie blonde, avant de me souvenir que je dois plus avoir l’air d’un gamin qui ne sait pas boire correctement son jus de tomates que d’un Don Juan. Elle lève les yeux de son clipboard, les pose sur moi, ouvre la bouche pour me parler… Et sursaute en se détournant aussitôt alors que les portes des urgences s’ouvrent à la volée pour laisser passer un brancard sur lequel repose euh… une vague masse humanoïde et sanguinolente. D’accord, j’ai compris : y’a plus urgent que mon nez, c’est pas grave, j’attendrai. Après tout, j’ai que ça à faire, pas vrai ?

Huit concerts de vagissements et une bonne cinquantaine de quintes de toux plus tard, une autre infirmière — ou doctoresse, qu’est-ce que j’en sais — apparaît. Je n’y crois déjà plus, et pourtant c’est bien vers moi qu’elle se dirige. Je me redresse, retirant mes pieds de la table basse alors que mon regard la scanne de haut en bas, dans un réflexe bien malgré moi, croyez-le ou non.

« Je vais m'occuper de vous, monsieur... ?
— Darrow. »

J’aurais bien ajouté : « Mais vous pouvez m’appeler Nate, si ça vous fait plaisir ! » seulement, quand on parle du nez et qu’on a une chance sur deux de faire une bulle de sang avec sa narine dès qu’on essaye de prononcer un seul mot, vaut mieux s’abstenir de faire de trop longues phrases afin d’essayer de préserver le peu de dignité qu’il vous reste. Alors je la suis en silence jusqu’à la salle de consultation.

« Asseyez-vous là s'il vous plaît. »

Je m’exécute, profitant qu’elle soit de dos et penchée à fouiller dans un tiroir pour lui mater le cul en vitesse et détournant aussitôt le regard lorsqu’elle revient vers moi. J’ai quand même du bol dans mon malheur.

« Alors, ce nez. »

Je me laisse faire alors qu’elle commence à s’occuper de mon bobo.

« Est-ce que ça fait mal quand j'appuie ici ? »

Une vive douleur me prend alors, troublant ma vision l’espace de quelques secondes. Mais je serre les dents et ravale le tout, me concentrant à la place sur le relief de sa blouse qui est, il faut le dire, juste à bonne hauteur par rapport à mon regard.

« Oh bah, ça pique, je vais pas vous le cacher. Mais j’en ai vu d’autres. Et puis vous faites ça si bien ! »

Faudrait pas non plus que je passe pour la dernière des chochottes. Manquerait plus qu’elle me demande comment c’est arrivé, là ce serait le nec plus ultra de la honte. D’ailleurs, au cas où, je ferais peut-être bien de songer à une histoire un peu plus héroïque que la vérité.

« Alors, c’est grave docteur ? » ajouté-je avec mon éternel sourire goguenard.