Il a pris sa journée tout exprès pour pouvoir se vautrer dans son canapé et son angoisse en attendant le Prime Time de sa future émission préférée. Pas très utile, il aurait pu rester au taff et reluquer d'un œil les quelques secondes qui l'intéressent ; mais il n'avait pas envie d'exhiber son stress devant l'assemblée, ni de devoir se contrôler si jamais... Non, il voulait pouvoir pousser une beuglante, "si jamais", et sa présence au bar l'aurait empêché de fracasser des trucs en toute tranquillité.

Il y a peu de chances pourtant : c'est ce qu'il n'arrête pas de se dire, depuis des jours, depuis bientôt un mois en fait, depuis qu'ils ont lancé leur joyeux programme de vidange des prisons. Et il se le dit de plus en plus et de plus en plus fort, ces derniers temps. Depuis son lever ce matin, ça gueule dans sa tête en boucle, à lui mettre un mal de crâne de tous les diables : avec tout ce qui pullule dans les prisons de Detroit, combien de chances pour que ce soit elle ? Que dalle, voilà, que dalle. Mais plus le temps passe et plus la nervosité monte, et plus la nervosité monte plus il se le répète, et plus il se le répète plus ça lui fout d'angoisse, au fond. Impossible de penser à autre chose. En bouffant il y pense, en se traînant comme une loque dans son vieux pyjama, en allant chier, en s'abrutissant devant les pubs, partout son nom apparaît et reste à flotter en l'air comme un présage de mort.

Quand la musique de l'émission commence enfin à résonner c'est presque un soulagement, et il se penche en avant sur son canap', tout crispé de partout dans l'attente de l'annonce. Ils prennent leur temps pour la faire venir, en jouant le jeu de la grosse révélation, bref toujours la même chose depuis que ce genre de divertissement existe. Enfin, ce genre. Celui-là est unique, pour le meilleur et pour le pire.

Qui sont les heureux gagnants du tirage au sort ?

Il est tellement tendu dans l'attente qu'elle abrège son putain de suspens qu'il ne pense même pas à haïr la présentatrice. Et puis ce serait trop facile. Enfin ça vient.

Un nom, et ce n'est pas le sien.

Un deuxième, et toujours pas.

À mesure que d'autres passent, suspendus dans l'air un instant avant d'être fauchés par les dents blanches qui annoncent le suivant, tristes résumés d'existences humaines, son cœur ralentit. Et voilà, c'est bien ce qu'il se disait, elle n'en est pas, il a stressé pour rien.

Déjà il a commencé à se détendre, à se renfoncer dans son dossier, quand, aussi froid et net qu'un couperet, il tombe. Son nom. Rien ne s'arrête, ni le monde de tourner, ni Fred de respirer, ni la présentatrice de glousser le reste de ses mondanités. La vie continue, les infos reprennent, et lui reste là comme un con à se gratter le menton devant la téloche.

Contrairement à ce qu'on dit communément, les grandes révélations ça ne fauche pas d'un coup, ça ne vous fait pas tomber à la renverse en poussant des hululements de douleur. Non, ça vient, et puis ça part, et ça vous laisse planté là à digérer lentement, d'autant plus vicieusement que c'est lent, que ça prend son temps pour monter et vous engloutir tout le corps dans la gelée tiédasse du désespoir.

Pour Fred ça prend plusieurs longues minutes. À la fin il a une croûte sur le menton et il est en train de chialer doucement. C'est un peu la honte, il ne pleure jamais d'habitude, en tous cas ça fait longtemps qu'il ne se l'est plus permis. Dire qu'il avait prévu d'avoir la rage, de casser la baraque, d'exploser la télé peut-être. À croire que la rage c'est pour le reste du temps, c'est pour quand ça va bien ou à peu près. Mais là il est juste vide, et bien trop mou pour crier.

Bon sang Alyss, t'es trop conne, je le savais pourtant comment ça finirait, comment ça aurait pu finir autrement ? Toi complètement chtarb, le cerveau complètement asséché derrière tes barreaux ? Ou bien ç'aurait été la bave aux lèvres au fond d'une ruelle glauque. Mais non, il fallait que ça soit une belle fin, une bien tragique et bien clean.

Et merde.

Ça ne change rien finalement. Il n'en revient pas de se dire ça mais ça ne change rien. Ni à son destin à elle ni à ses convictions à lui. Il fallait que ça se passe comme ça. Comme si c'était déjà écrit, presque... Dans son putain de "Delirium" sans doute.