Tu vas peut-être crever. Non, mieux, tu vas certainement crever. De toute façon, tout le monde est censé mourir un jour ou l'autre, toi, on t'a juste poussé en première ligne. Tout ça à cause de ces foutus jeux. Jeux inventés par le dernier des sadiques, pour nourrir son pays. Le nourrir de sang. Après tout, qui peut leur en vouloir : il faut bien de quoi les alimenter, les moutons de la société. Quelque chose de sanglant, de pailleté. Quelque chose qui va les faire sourire. T'as l'impression d'avoir fait un bond en arrière, un bond de quelques siècles. Tu sais, quand les gladiateurs se battaient dans une arène, jusqu'à ce qu'il n'en reste plus qu'un. Tu es comme ces gladiateurs. Tu ne sais pas pourquoi ton adversaire se retrouve là. Tu ne sais pas ce qu'il ressent à cet instant. Tu ne sais même pas qui il est, et tu en arrives à un tel point que toi non plus, tu ne sais même plus qui tu es.

Quand ton nom est tombé, tu n'as pas voulu y croire. Parce que c'était tout simplement impossible, inconcevable. Inacceptable. Tu sais, ces choses là, ce n'est censé arriver qu'aux autres. Pour le coup, c'est tombé sur toi, infortuné. Rien que d'y penser, tu déglutis, à nouveau. On vous a embarqué comme des bêtes, dans ce bus aux couleurs du jeu. C'est atroce, terriblement laid. Tu n'as jamais autant détesté le rose. Puis, on vous a rapidement planté devant une télévision. Topo rapide, concis. Vous allez-vous entre-tuer, qu'est-ce qu'il y a à savoir de plus de toute façon ? Rien que d'y penser, t'as la rage au coeur. Quelques instants plus tard, Zaphkiel te prend à part pour te parler. Tu restes vide. Totalement vide. Aucune expression, rien. T'as envie de te battre, jusqu'au bout. Pour tous ceux qui t'attendent dehors, ceux qui t'attendent en cellule aussi. Cette fille, à qui tu écris ta vie sur des post-it. Cette délicieuse inconnue avec laquelle tu as partagé tant et tant de choses. Tu espères qu'elle se porte bien, tu espères qu'elle va comprendre, quand tu vas mourir, que c'était toi, Domino Monroe. Tu espères qu'elle se souviendra de toi, un bout de temps encore.

Retenant un soupir, tu fais demi-tour. Tu ne veux pas rester plus longtemps dans les ruines. D'un côté c'est ton élément, c'est on milieu, car tu n'es que ça : les ruines de ce qui, il y a moins de vingt-quatre heures, était un homme. Ton monde s'est écroulé si vite, tellement vite. Impossible de retenir la moindre brique de ta vie, tout s'est envolé, sous le souffle de cette nouvelle : ta participation. Traînant des pieds, tu regardes par terre. Tu regardes tout autour aussi. Tu scrutes la moindre chose, le moindre petit détail. Une connerie à laquelle tu pourras toujours te rattacher, si la vie venait à te quitter, sous peu. Par stress, tu serres les dents, et tu glisses tes mains dans tes poches. Qu'est-ce que tu peux bien faire maintenant, à part espérer, hein ? Penser à ceux qui sont dehors. Penser à tous les taulards qui auraient dû finir ici, à ta place, à votre place. T'as la haine, ça te parcourt les veines, ça te bouffe de l'intérieur, pour mieux te paralyser jusqu'à la moelle.

Tu arrives dans le salon. C'est le dernier soir où tu vas pouvoir être toi. Le dernier soir pour détailler les visages, les attitudes. Cette nuit, l'un d'entre vous va claquer. Peut-être toi, peut-être Zak, peut-être Travis, la Rouquine, la petite brune, un des fishnet, fletcher. Quelqu'un. La pièce est vide, le calme règne. Il n'y a que la brunette, près de la fenêtre. Tu n'y fais pas attention, tu ne la remarques même pas, non, t'es trop occupé à errer comme un fantôme. Tu n'as pas de but précis, juste avancer. Étrangement, tu t'ennuie. Tu n'as rien de constructif à faire, et ça t'agace, profondément. Tu scrutes la pièce. C'est plutôt sommaire comme composition, mais c'est l'ambiance qui veut ça : film d'horreur dans un manoir. Tu balayes du regard chaque élément, et finalement, tu viens t'appuyer sur la table. Tu glisses les mains le long du bois, et discrètement, tu les passes en dessous. Qu'est-ce que tu espères y trouver, hein ? Un bout de papier ? C'était avant, ça. Personne n'est là pour toi, ici, à part Zak. Cette amie virtuelle qui compte tant pour toi. Elle n'est pas là pour te rassurer, te faire sourire, t'émouvoir. Puis tes doigts viennent attraper quelque chose. D'abord, tu crois que ce n'est qu'illusion : tu vois, tu deviens fou. Et finalement, le petit post-it que tu rattrapes te prouve bien le contraire.

Elle a écrit:

« J'ai peur de te perdre. »

Tu n'en crois tout simplement pas tes yeux. Est-ce que c'est vrai ? Est-ce que c'est faux ? Est-ce que quelqu'un est au courant, et il joue avec toi ? Tu n'en sais rien. La colère te prend, elle t'emporte : elle ne peut pas être ici, elle n'a pas le droit d'être ici, ils ne peuvent pas l'avoir choisie. Légèrement paniqué sur le coup, tu déchiffres rapidement les mots : c'est pas facile, d'être dyslexique. Ça vient tout seul. Elle ne veut pas te perdre ? Tu n'arrives pas à réaliser, pas du tout même. Sans aucune discrétion, tu regardes tout autour de toi. Où est-elle ? Où est-elle ? Tu ne sais pas ce que tu veux d'elle. Lui sauter dans les bras ? L'embrasser ? Pleurer sur son épaule ? La réconforter ? Lui faire comprendre que c'est la fin ? Tenter de l'aider ? Parler de tout et de n'importe quoi ? Tout se mélange dans ton esprit, tu n'es clairement pas bien, sur le coup. Déglutissant, tu viens chercher un vieux crayons dans la poche de ton uniforme. Avec les difficultés d'un gamin d'une dizaine d'années, tu réponds. Tu es à la fois excité, en colère, inquiet.

Toi a écrit:

« J'ai peur de te perdre. Peur de mourir et de disparaître. J'ai peur que tu t'en ailles, que tu ne sois qu'une illusion. J'ai peur de devenir fou. J'ai peur que ce soit la fin. »

Autant dire que c'est laborieux, de rédiger ces quelques courtes phrases. Tu as peur qu'elle ne soit pas réelle, qu'elle s'en aille. Pourtant, tu aimerais tant la voir. Parcourir les traits de son visage du bout de tes doigts. Voir un peu de vie, juste devant toi. Tu reposes le papier sous la table, et retournes t'asseoir. Tu regardes tout autour, une nouvelle fois. Où est-elle ? Qui est-elle.

Écrire ta vie, tes pensées, tes mots sur des bouts de papier. Des papiers qui se perdent si facilement, ils s'envolent, ils sont libres, eux. Toi en revanche, tu es prisonnier. Prisonnier de ta connerie : faire confiance aux autres trop facilement. Tu vas peut-être en crever sous peu. Tu es trop gentil Domino, trop con aussi. Tu as du mal à y croire : ta correspondante est ici, piégée avec toi, dans ce manoir. La rage te prend aux tripes, elle te fait frissonner. Pourquoi hein ? Pourquoi est-ce que ton monde doit s'écrouler ainsi, jusqu'à la dernière des briques ? T'en sais rien, tu ne comprends plus rien, t'as même plus envie de comprendre. En une liste de noms, on t'a arraché tant, déjà. Zaphkiel, June. Cette inconnue qui, au final, ne l'est pas tant que ça. Tu lui as répondu, sans vraiment comprendre ce que tu étais en train de faire. Tu es juste parti, sans rien demander, sans savoir si des deux, s'il s'agissait d'illusion ou réalité.

Tu reviens, quelques minutes plus tard, dans ce même grand salon. C'est sombre, froid et chaud à la fois. Le bois, la présentation, le décor. Tu reviens, et il n'y a presque personne. Tu en profites pour glisser, discrètement, ta main sous la table. Tu as peut-être, voire même très certainement rêvé. Tu prends le petit papier, et constate avec un mélange de soulagement et d'excitation que ce n'est pas ton écriture qui noircit le papier blanc. D'abord incrédule, tu dévores rapidement les quelques lignes. Chaque mot se répercute entre les parois de ton esprit, ayant l'effet d'une bombe.

Code:

« J'ai peur de te voir mourir sans savoir ce que tu as été. Je ne suis pas une illusion, pas plus que tu n'en es une, du moins. J'ai peur que plus jamais tout ça n'existe. J'ai peur que tu m'oublies. J'ai peur de ne plus exister. J'ai peur de te voir demain. J'ai peur qu'on puisse te faire du mal... Suis-je normale de ne pouvoir accepter que tu partes? Reste encore un peu. »

Qui tu es. En voilà une de bonne, de question. Pour elle, tu peux être n'importe qui. N'importe quoi qui pourrait la rassurer, en ce monde vil et froid. Tu pourrais être son frère, son meilleur ami, son confident, son amant. Au final, n'es-tu pas un peu des quatre à la fois ? Elle n'est pas illusion, te voilà rassuré, car au final, c'est une bonne partie de ta peur qui s'estompe : tu n'es pas fou, tu ne parles pas au néant. Peur que tu l'oublies ? Comment l'oublier. Tout ce que vous avez su partager, par le biais que quelques bouts de papier et d'une mine de graphite. Si elle savait à quel point toi aussi, tu as peur pour elle. Peur qu'ils la touchent, qu'ils la blessent. Peur qu'ils la choisissent, qu'ils fassent d'elle une poupée de chiffon. Peur qu'ils la déchirent, un peu plus, comme ils savent si bien le faire. Toi non plus, tu ne veux pas accepter qu'elle parte : tu veux la garder pour toi, encore un peu. Égoïste ? Certainement. Certains te qualifieraient certainement d'égoïste, s'ils lisaient dans tes pensées. Nerveusement, tu viens chercher dans ta poche un bout de crayon mal taillé qui diminue en taille, au fur et à mesure que tu en apprends sur elle.

Citation :

« Je resterai, jusqu'à la fin, je resterai avec toi, chaque jour qu'il me sera donné jusqu'à ma mort. Je suis terrorisé, à qui est-ce que je peux bien l'avouer, sauf à toi ? Je reste car tu es une des seules choses qui me restent, ici. Je suis terrifié par la mort, terrifié par le néant. Je ne sais pas, je ne sais plus ce que je veux. Pourquoi toi, pourquoi est-ce que tu es là ? J'aimerai te voir, te sentir, te toucher. Et à la fois, je me demande s'il ne serait pas préférable pour moi d'ignorer qui tu es. »

Sincère. Tu es sincère, par-dessus tout ce que tu peux être d'autre. Oui, tu vas rester avec elle. T'aimerais pouvoir lui promettre que tout va bien se finir, que vous allez avoir le droit à un de ces Happy Ending trop niais que c'en devient lassant. C'est faux, il n'y aura pas de fin heureuse pour vous, et le pire, c'est que vous ne pouvez rien contre ça. Pour une fois, vous n'avez plus le contrôle. Jusqu'à ta mort, tu seras là pour elle. Jusqu'à la mort, tes post-it ornerons le dessous de la table. Tu ne comptes pas, tu ne vas pas l'abandonner. Elle est trop. Virtuelle, certes. Mais elle est déjà beaucoup, pour toi. Elle est ce qui t'a fait tenir un peu plus, parfois. Dernières confessions, dernières choses à dire : tu as peur, c'est l'unique chose qui te vient à l'esprit, et tu n'as de cesse de lui répéter. Tu la veux, pour toi tout seul. Tu la veux devant toi, la sentir, la toucher. Pouvoir profiter de tes sensations, avant qu'on ne te l'arrache, avant qu'on ne la prenne de tes bras, disparaissant comme cette illusion que tu suspectais qu'elle soit.

Code:

« Parce que j'ai osé penser trop fort... Mais je pourrais te retourner la question? J'ai peur que tu me vois. Peur que tu finisses par lasser. Peut-être le mystère est-il plus rassurant que la vérité? Je ne veux pas te faire du mal.... Même si je voudrais tant... Non, c'est idiot. Il m'est impossible de t'oublier ou de t'ignorer. J'aimerais... J'aimerais te toucher, simplement une fois. Te garder pour moi, en secret. Loin des autres... Mais tu fileras entre les doigts, un jour ou l'autre, non? Ici, je peux te garder entre quelques lignes et un peu d'encre. J'ai peur de t'aimer. Existes-tu, dis-moi? »

Penser trop fort. Voilà qui t'intrigue. Tu aimerais avoir le temps, ce précieux temps qu'on vous dérobe à chaque instant passé dans ce foutu manoir. Tu aimerais avoir le temps de lui poser toutes les questions du monde. Lui demander pourquoi, comment. Ce qu'elle n'aurait pas du crier sur les toits, ce qu'elle s'est abstenue de dire. Elle veut te rencontrer, pourquoi n'est-elle pas là ? Tu n'en sais rien, tu as du mal à comprendre. Le mystère t'inquiète plus qu'autre chose, à cette heure. Tu veux savoir, connaître. Tu veux qu'elle te rassure, avant qu'il ne soit l'heure de mourir, de dormir, pour toujours. Toi non plus, tu ne peux pas l'ignorer. Toi non plus, tu ne peux pas l'oublier. Non, mieux encore : tu ne veux tout simplement pas. Peur de t'aimer. Ses mots te font tiquer, tu restes sans réagir un instant, les yeux vides, balayant ce qu'il y a entre les lignes. Le néant. Décidément, il est partout celui-là. Partout pour te pourrir la vie. Si tu existes ? Bien sûr. Tu es son ombre, son reflet, son air. Tu es tout et n'importe quoi. Tout ce qu'elle peut bien vouloir de toi. T'empressant de répondre, tu tentes tant bien que mal de t'appliquer, même si l'excitation fait trembler ta main et rend ta calligraphie comparable à celle d'un gamin de petite école.

Citation :

« Parce que j'ai été naïf de faire confiance... J'aimerais tant avoir le temps pour tout te raconter. Ce temps si précieux, ce temps que l'on a plus. Me lasser ? J'en doute. Autre fois, j'aurais préféré rester dans le secret, car c'était amusant, c'était notre jeu, après tout. Aujourd'hui, j'ai l'impression que c'est différent. Me faire du mal ? Je crois que je ne peux pas saigner plus qu'actuellement. J'existe si tu veux que j'existe. J'existe si tu acceptes d'exister. N'oublie juste pas que, quelque soit ta décision, même si je n'ai jamais eu l'occasion de prendre la fuite avec toi, de te parler, d'écouter ton rire. Même si je n'ai jamais frôlé tes lèvres, même si je ne te connais pas, même si moi aussi, j'ai peur. N'oublie pas que je t'aime. »

Rapidement, tu déposes le bout de papier sous la table, et file les mains plantées dans les poches de ton uniforme, loin. Tu sors juste à l'entrée, respirer l'air frais, profiter du vent. Le vent qui file, le vent libre. Il te fouette le visage, il te mord les joues. Et toi, tu attends. Tu l'attends elle, la fille, la réponse. Tu attends avec cette impatience qui te caractérise si bien, quelque chose, n'importe quoi. Une partie d'elle. Tu existes pour elle, elle existe pour toi. Échange de bons procédés, pas vrai ? Tu l'aimes. Mais c'est tellement confus, comme révélations. Tu l'aimes comme une soeur que tu n'as jamais eue. Tu l'aimes comme un amant se consumant de sa propre passion. Tu l'aimes comme ce meilleur ami qui, quoiqu'il en soit de demain, sera incapable de la sauver. Tu l'aimes, passionnément. Les yeux perdus dans le vague, dans l'horizon, tu profites. C'est peut-être le dernier jour du reste de ta vie. Apprécie. Apprécie, savoure. Chaque détail, les branches qui craquent, les feuilles qui tombent, le vent qui fuit. La demi-heure que tu t'accordes entre deux passages au grand salon s'est déjà écoulée. Il est temps d'aller voir si elle t'a répondu, ou au cas contraire, si elle t'a abandonné. Ta main glisse une énième fois sous la massive table de bois. Tu t'empresses de lire le contenu de ce nouveau papier.

Code:

« J'aurai encore le temps de rester là. À t'attendre. À t'espérer. Si je dois en mourir cette nuit, ce serait de toi dont j'aurais besoin. Tu n'es pas un jeu, tu ne l'as jamais été. Je veux que tu existes maintenant, tout de suite. Je veux te sentir. Toi et ton parfum, toi et ton corps, toi et tes lèvres : je te veux ici et maintenant. Je ne veux pas t'écrire ce que j'ai à te dire, j'ai trop peur de faire une erreur orthographique - ce serait un PS de trop. Je ne te connais pas, mais tu tout ce dont j'ai besoin... Apparais, je t'en supplie. J'ai peur sans toi. J'ai peur que demain, sans le vouloir, que je te laisse mourir. C'est possible de vaincre la mort, tu cois? J'aimerais tant que tu me fasses croire que oui. »

Ses mots, comme des poignards, ils t'assassinent. C'est un plaisir malsain, masochiste, que celui que tu prends en lisant ses mots. Tu n'es pas qu'un jeu pour elle. D'un côté, une telle révélation te soulage. D'un autre, ça te fait peur. Alors si tu n'es pas un jeu, qu'es-tu réellement pour elle ? Une image ? Un idéal ? Un passe-temps ? Une image abstraite, virtuelle. Il ne tient qu'à vous de décider de rendre cette image réelle. Elle veut donc te voir, c'est écrit noir sur blanc. Elle te veut, tout autant que tu la désires. Mais qu'est-ce que ça va donner, au final ? Ça ne va que t'aider à saigner un peu plus, lorsque tu la perdras. Tu es illogique, étrange. Cette envie irrépressible de marcher vers l'inconnue, de la saisir dans tes bras, et de ne plus jamais la lâcher. Apparais. Ses ordres sont clairs, simples, concis. Peur sans toi ? Tu veux la rassurer. Tu veux souffler dans ses cheveux quelques mots doux, lui promettre naïvement que tout va bien se passer, pour vous deux. Le mensonge empoisonne, il envoûte, il est doux et délicieux au palais. La vérité est dure, blessante, brûlante. Tu ne veux pas la faire souffrir. Vaincre la mort ? Inconsciemment, un fin sourire vient étirer tes lèvres. Les yeux humides, les larmes aux coins des paupières, tu t'attelles à ta réponse, concentré, quoique encore perturbé par ses paroles.

Citation :

« Vaincre la mort ? Je n'en sais rien, c'est une curieuse idée... A deux, on pourrait bien le faire, tu ne penses pas ? Je ne veux pas t'abandonner, je ne veux plus te laisser partir, t'enfuir. La mort nous sépara sans que nous ayons un mot à dire. Fait moi un signe, quelque chose, n'importe quoi.Fait moi comprendre que tu es là, montre-toi. Changeons une dernière fois les règles, que l'on se trahisse pour mieux se retrouver. S'il te plaît, deviens pour moi, pour nous, quelque chose de réel. Le temps file, vite, trop vite, il s'écoule mais ne nous attend pas. Réagis. »

Plus ou moins sur de ce que tu fais, tu te promets que c'est ton dernier post-it, pour ce soir. Tu veux la voir, la rencontrer. Tu la veux. Une première et dernière fois. Une première et dernière nuit. Ou même, rien qu'un regard. Une rencontre secrète, loin du monde. Une pièce où on vous abandonne, le temps de quelques minutes. Ton dernier mot sonne comme un ordre, vif, piquant. Réagis. Tu veux qu'elle réagisse, qu'elle prenne cette décision qui, normalement, vous appartient encore. Tu feras selon, et uniquement selon sa volonté. Relisant une dernière fois ce post-it, pour être sûr de n'avoir rien loupé, tu le colles sous la table. C'était le dernier. Il sera décisif, tu le sais. Peu tranquille, tu prends la fuite, à nouveau, allant cette fois vers les ruines du Manoir. La pierre est grise, terne. Et bientôt, comme chacun le sait si bien, elle sera rougie par le sang. Tes pensées divaguent, à nouveau. Qu'est-ce qu'il restera du vainqueur, s'il y en a un, après ces jeux ? Une épave. Un résidu de ce qui, autrefois, était un homme. Il restera un vague morceau d'âme, un cadavre errant. Une pièce d'un puzzle que plus personne jamais ne pourra compléter. Les doigts glissants sur la pierre grisâtre et poussiéreuse, tu fais déjà demi-tour. Largement une demi-heure s'est écoulée. Mais dis-moi Domino. Aurais-tu peur ? Peur de l'inconnu. De la vérité. Du mensonge. Peur de lever le voile sur ce qui, jusque là, n'était qu'un mystère de plus à tes yeux. Regardant de gauche à droite, tu entres dans le grand salon. La pièce est sombre, froide. Les lumières éteintes, et tu ne sais pourquoi. Seule une lueur argentée passe par la fenêtre. À tâtons, tu récupères un nouveau papier.

Code:

« Retourne-toi. »

Tu ne comprends pas cette énigme, si toutefois, c'en est une. À nouveau, ton regard fait quelques aller-retours de gauche à droite. Où est-elle, qui est-elle. Inconsciemment, ton rythme cardiaque s'accélère. Tu reportes tes yeux sur le post-it, tu réfléchis, lis la suite.

Code:

« Je t’ai trouvé. »

Ton coeur se serre, ta mâchoire se crispe. Les yeux brumeux, tu relèves enfin le regard du carré de feuille pour la chercher, elle. Son contour se dessine bien vite, lueur pâle, alors qu'une ombre te fait face. À contre-nuit, tu ne peux vraiment discerner ses traits. Alors, tu te redresses, froissant le papier dans ta main, avant de le glisser dans la poche de ton uniforme. Le palpitant battant plus vite que jamais, tu avances, te cognant au passage contre le coin de la table. Ce qui t'aurait d'habitude arraché une grimace ne te fait même pas réagir, pas du tout. Les paupières légèrement tremblantes, les mains brûlantes, tu viens te planter devant elle. C'est elle. C'est elle. C'est elle. Tu n'en crois tout simplement pas tes yeux. Ayant au début un peu de mal à respirer, tu tentes de doucement te reprendre. Peine perdue. Tu la détailles, la scrutes dans les moindres détails, comme si elle allait s'envoler d'un instant à l'autre. Ses yeux clairs, ses traits fins, cette allure lutine et un peu rêveuse. Tu ne sais pas si tu souris, si tu hausses les sourcils : tu es crispé. Hésitant d'abord, tu parcours les traits de son visage du bout de tes doigts. Doucement. Délicatement, de peur de la blesser, et qu'elle se volatilise sous tes yeux. « C'est... C'est toi... » Tu restes incrédule, planté devant elle. Tu es tellement heureux, tellement triste, tellement énervé, tellement inquiet. Tu es tellement de choses à la fois. Elle est parfaite, vraiment parfaite. Trop parfaite. Ne sachant trop quoi dire, de peur de briser ce moment, tu te tais. Tu te tais, et tu colles ton front contre le sien, soulagé. Une telle proximité devrait la gêner, non ? Qu'elle te repousse. Elle te semble si familière... Comme si tu la connaissais depuis toujours. Un sourire heureux étire tes lèvres. T'es pas sensé être heureux, vu le contexte dans lequel vous vous retrouvez... Mais pour le coup...

Un baiser, marque d'affection, sur la tempe, et tu l'emprisonnes de tes bras. Tu ne veux pas la lâcher, tu ne veux plus la lâcher. Tu ne veux même pas fermer les yeux, de peur qu'elle s'envole, qu'elle disparaisse comme un mirage, que tu te retrouves seul dans ce salon bien trop grand pour deux personnes. Retrouvant doucement ton calme, quelques larmes commencent à t'échapper. Tu es faible. Tellement faible. « S'il te plaît, reste. »