Il pleut.
Il pleut sur cette fenêtre, il pleut sur ma vie.
Ma main se glisse sur un passé qui n'existe plus, s'amuse à vouloir toucher les gouttes d'eau à travers le verre. Mais, c'est impossible. Comme un arrière goût amère dans la bouche, comme une impression de déjà vu. Mais, c'est un quotidien. Un vieux disque qui tourne toujours, sur le même rythme, et sans s'arrêter. Un disque rayé qui commence à se briser, mais continue de tenir bon. La vie s'amuse des larmes des autres, la vie rigole de mes états d'âme. Le temps passe, le temps s'écoule derrière cette fenêtre. Rester là et regarder les choses passer, sans vraiment bouger. Parce que si ça se trouve demain mon vieux, tu vas claquer. Je fronce mes sourcils, j'ai mal au coeur, mal au ventre, mal partout. Les injections, les piqûres, mon corps n'arrive plus à suivre la cadence. Seigneur j'ai mal. Avant, je pouvais me vanter de faire régner la loi, je pouvais sourire bêtement sans me soucier de qui, quoi, quand et comment. Je vivais, tout simplement. Puis, il y a eu ce jour-là, devant ce type vêtu de blanc. Un médecin, spécialisé en je ne sais trop quoi. Il a les yeux plantés sur sa feuille. Mais moi, j'y crois. Comme un enfant, la suite, les malheurs, c'est pour les autres. « (...) vous avez une leucémie, je suis désolé. (...) » Ma tête qui bloque sur ses mots, mes sourcils qui se froncent. Incompréhension. Mon coeur qui s'emballe, une euphorie qui grimpe dans mon corps. Une blague, juste une blague. Mais, les blagues, c'est pour faire rire. Et là, je n'arrive plus à écouter la suite, à comprendre, ni rien. Mon corps ne veut plus de mon âme, il rejette mes idées, ne veut plus de moi. Ou alors, c'est la vie qui décide de me punir. Une punition.
C'est ton coeur qui commence à pourrir,
Ton coeur qui commence à défaillir, mon vieux, tu vas mourir.
Je passe ma main sur mon bras droit. J'ai cette sensation, comme si cette aiguille était encore sous ma peau. Depuis tellement longtemps. Des injections, toujours des injections, des produits, des infirmières avec ce sourire hypocrite collé aux lèvres. De toute façon, un jour il claquera celui-là, c'est pas un gamin, il a fini sa vie. Des piqûres pour finir par vomir tout ce que j'ai pu avaler dans la journées. J'ai plus cette force dans le corps, j'ai maigris, j'ai perdu des couleurs. Je ne suis plus qu'un cadavre qui déambule dans les rues de Détroit sans réellement savoir où il va. Avant, j'étais COPS, je pouvais sourire, être heureux d'avoir un boulot, quelque chose dans les mains, un peu d'espoir. Mais, maintenant, l'espoir c'est pour ceux qui y croient. Je n'y crois plus, je ne veux pas, je ne sais plus. J'ai le coeur au bord des lèvres, ma vision qui commence à se brouiller. Abrège tes souffrances mon pauvre vieux, une corde et le tour est joué ! Je fronce les sourcils, une main se pose sur mon épaule. Elle est chaude, petite, fine, agréable. « Papa, tu vas bien ? » Une voix fluette qui brise le silence, qui tue le bruit de la pluie qui éclate contre le verre. Ma main passe sur la sienne et je la serre, avec douceur. Au fond, si je continue à exister, si je continue à me dire que la vie en vaut la peine, c'est pour elle. Avoir un but, se battre, essayer de positiver sur la situation plus que catastrophique, sourire pour voir ses yeux briller, même juste un peu. Elle est l'essence même de mes rires, de mes sourires les plus sincères. Andréa, ma chère Andréa. Petite fille qui devient grande. Dans ses yeux, je vois tout ce que j'ai perdu, dans ses yeux je vois tout ce je n'aurais jamais. Elle est cette raison qui me pousse à croire en un destin plus prometteur. Qui me pousse à dire, cette phrase. « Oui, t'en fais pas. » Et tant que tu seras là, tout ira pour le mieux.